Últimas palabras

Cyanide & Happiness @ Explosm.net

Buster Keaton busca por el bosque a su novia, que es una verdadera vaca

1, 2, 3 y 4
En estas cuatro huellas no caben mis zapatos.
Si en estas cuatro huellas no caben mis zapatos,
¿de quién son estas cuatro huellas?
¿De un tiburón, de un elefante recién nacido o de un pato?
¿De una pulga o de una codorniz?
(Pi, pi, pi.)
¡Georginaaaaaaaaaa!
¿Donde estás?¡
Que no te oigo Georgina!
¿Que pensarán de mi los bigotes de tu papa?
(Papaaaaaaaa.)
¡Georginaaaaaaaaaaa!
¿Estás o no estás?
Abeto, ¿donde está?
Alisio, ¿donde está?
Pinsapo, ¿donde está?
¿Georgina paso por aquí?
(Pi, pi, pi, pi)
Ha pasado a la una comiendo yervas.
Cucu,
el cuervo la iba engañando con una flor de resada.
Cuacua,
la lechuza, con una rata muerta.
¡Señores, perdonadme, pero me urge llorar!
(Gua, gua, gua)
¡Georgina!
Ahora que te faltaba un solo cuerno
para doctorarte en la verdaderamente útil carrera de ciclista
y adquirir una gorra de cartero.
(Cri, cri, cri, cri)
Hasta los grillos se apiadan de mí
y me acompaña en mi dolor la garrapata.
Compadecete del smoking que te busca y te llora entre aguaceros
y del sombrero hongo que tiernamente
te presiente de mata en mata.
¡Georginaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!
(Maaaaaa).
¿Eres una dulce niña o una verdadera vaca?
Mi corazón siempre me dijo que eras una verdadera vaca.
Tu papa, que eras una dulce niña.
Mi corazón, que eras una verdadera vaca.
Una dulce niña.
Una verdadera vaca.
Una niña
Una vaca.
¿Una niña o una vaca?
O ¿una niña y una vaca?
Yo nunca supe nada.
Adios, Georgina.
(¡Pum!)

Rafael Alberti

Estaba el señor Don Gato...

Le he prometido a Mamá Croqueta que no me reiría, pero dudo que pueda mantener mi promesa. Ayer me llamó para decirme muy seria que por favor no me riera. Luego me explicó que se encaramó al tejado a enjalbegarlo y como los gatos dio cuenta que no podría volver a bajar. Tampoco podía saltar a la casa del vecino, porque hay un perro digno sucesor del sabueso de los Baskerville que trepa por los tejados y no paraba de ladrar amenazante a mi madre.

De modo que sentadita en el tejado, sin poder moverse porque era de chapa se pasó varias horas (hasta que mi padre volvió de la ciudad). Miraba al suelo y decía: vaya mierda de pueblo que no pasa gente. Miraba al cielo y decía: vaya mierda de aeropuerto donde no pasan aviones. Yo escuchaba muy seria la historia, pero no podía evitar tararear una canción.

Avestruz

Hace un par de días soñé que era una avestruz y me he despertado con tortícolis. Llevo tres días con la misma movilidad que un click de Playmobil, y para rematarlo ayer se me ocurrió ver "L acena de los idiotas" -una comedia francesa altamente recomendable- donde el protagonista apenas se mueve porque tiene una contractura. ¡Ay!

Aquellas pequeñas cosas

¿Cómo no enamorarme del Nano? Es una pena que no existan las máquinas del tiempo.

Polillas

Cualquier mariposilla nocturna de las que acuden a la luz.

Así es como define María Moliner a la polilla. Mis veranos de la infancia son impensables sin esas primas feas de las mariposas revoloteando alrededor de las luces. Alguien me contó la historia que las polillas entendían algunas longitudes de onda como un estímulo sexual y que por eso se acercaban de forma suicida a ellas. Eran mariposas enamoradas de bombillas que no las correspondían, y su atracción hacia ellas era tan grande que no podían evitar danzar atolondradamente alrededor, golpearse una y otra vez contra las luces, a riesgo de quemarse. Como no son capaces de entender su error vuelven a cometerlo una y otra vez.

Acabo de descubrir que la luz no es para ellas un estímulo sexual, sino que es un medio de orientación. Las polillas definen su ruta por la posición de la luna y el campo magnético de la tierra, como la luna está muy lejos, es un buen punto de referencia para marcar el rumbo. Es su brújula.

Sea cual sea la explicación, me siguen produciendo la misma ternura esas polillas desorientadas/enamoradas.